Как на любом взрослом человеке, на мне лежит постоянная ответственность за всех людей, которые знают меня близко, и тех, кого я знаю близко. Друзья, родные, любимые люди. В жизни каждого из этих людей есть какой-то фрагмент, который несет мое имя. Собственная жизнь тоже состоит из подобных частей. Как элементы мозаики. Но общим фоном для рисунка жизни было и остается собственное... миропонимание? Нет.. наверно самопонимание. И если я части моей картины могу как-то перемещать, то собственный фон сдвинуть нелегко. Да и как-то в нем устраивает все... Чьи-то картины жизни он не портит. Чьи-то в итоге портит, и оттуда без сожаления убирают мой фрагмент. А чьи-то... в некоторых он мог бы быть совсем другим. И тогда у обоих сразу стало больше гармонии, порядка, а может, бардака, но зато весело и интересно обоим. Но... я не вижу картин жизни других людей. Не вижу. И не знаю, в какую сторону гнать плот собственного самодовольства, к какому берегу, разбирать его там, строить ли из бревен хижину под сосной, или колодец копать, а бревна на сруб... так что плывет пока. А берега, кажется, все дальше. Однажды его вынесет в море, которое, как известно, есть чортова прорва пустой воды, и что? Вечный дрейф...
Так что пока еще не поздно - остановить течение. Замереть как зеркало. Открыть новую землю там, где ее никогда не было, но все о ней давно знали.
А если по простому - люди хорошие. Нужно просто не быть мелкой сволочью, и давать себе труд не обижать любимых почем зря.
"Что за радость любимых так часто
Обижать ни за что ни про что?
Как любимую сделать несчастной
Знают все, как счастливой - никто"
Вознесенский или Евтушенко...