Когда Дельфин читает свои стихи, мне порой хочется влететь головой в бетон, гибнущими нервами ощущая упругую деформацию мягких тканей головы, неотвратимо тяжелую черепно-мозговую травму. Вникая в его строфы, я чувствую неумолимую тоску. Как будто в тех стихах я уже умер.